Pasado.

A veces me levanto, como si sufriese del letargo.
O de alguna somnolencia.
Me miro al espejo, miro todas las cosas con las que cargo.
Y pienso: "¡Qué lindo sería vivir sin conciencia!".

Porque a veces, el pasado es pasado.
Pasado pisado, pero tajante.
Porque tiene la costumbre de osado.
De ponerse por delante. 

Efímero.

Siento miedo por lo efímero. Porque no me da tiempo a pensar. Lo que no puedo en cierta forma controlar, me da miedo. Debe ser un rasgo de mi timidez no tan superficialmente mía. Siento miedo porque si hay algo que es efímero, no me va a dar tiempo para disfrutarlo, para sentirlo, para pensarlo, acariciarlo, verlo, ¡no me lo da!. Solo da tiempo para vivirlo unos instantes.

Nosotros somos efímeros. Me dan miedo cada uno de ustedes. Porque sé que solo para no ser tan efímeros, son capaces de hacer cualquier cosa, aunque eso signifique dañar a otros. Y eso me da miedo. Le tengo más miedo a los vivos que a los muertos. Una persona muerta no puede hacer nada, ustedes hasta son capaces de usar a los muertos.

Da miedo porque siento que lo que escribo está entre lo incomprensible y lo mediocre, y eso me hace pensar que yo soy incomprensible y mediocre. Que tonto me hace la vida.

Pensé.

Siento que las veces que necesito una respuesta, la esquivan. Hasta yo mismo esquivo mis propias preguntas, ¿Será porqué ya sé que la respuesta no me vaya a gustar?.

La poesía, la música, el arte, leer, escribir y algunas personas (entre otras cosas más) me salvan del augurio de la tristeza que siempre me amenaza. Mi vida es todo esto, son mi patria. La bandera de mi alma que flamea. Ustedes. Gracias, porque sin saberlo, son parte de mi patria anímica.

Elegía al ánima.

Elegía al ánima.
Consecución inesperada, nulidad cromática.
Melancolía. Una elegía como inspiración máxima.
Apología a mis manías. Inanición tántrica.

Creación. Liberación de tiempo.
Senda peatonal, ventisca a contraviento.
Palabras cortas con pesado significado (para que entiendas).
Que estas no son mis manías (son mis reprimendas)

Capítulo en blanco, hoja por escribir.
Lápiz roto y deteriorado de tanto morir.
Para que hoy entiendas qué es lo que no esta aquí (yo morí, ¿Pero morí?)

Y si morí, muramos por la mesa, el comedor y la sala de estar.
Que hoy perdí el alma. Reacción de tanto pesar.
Pesadumbre que hoy derrumba mi cumbre emocional.